Глава 11. Игорь
Лев поднялся из подвала и вышел на первый этаж. Усадьба встретила его серым утренним светом, просачивающимся сквозь грязные окна. В воздухе пахло сыростью, старой штукатуркой и мокрыми листьями, которые ветер нанёс в открытую дверь террасы.
Мира стояла у высокого окна, прислонившись плечом к холодному стеклу. Снаружи дождь стучал по подоконнику, разбиваясь о старую краску. Сад за окном казался призрачным — голые ветви, чёрная земля, туман, ползущий по земле.
— Я решил, — сказал он, стряхивая с куртки пыль.
— Что ты выбрал? — спросила она, не оборачиваясь. Её голос звучал глухо, будто доносился из другого мира.
— Я хочу его увидеть. Игоря. Он знает больше, чем говорит. Он был партнёром Вольского. Он знал про оргии. И он был любовником вдовы.
Мира медленно повернулась к нему. В свете серого утра её лицо казалось бледным, почти прозрачным.
— Ты понимаешь, что это опасно? Он не тот человек, с которым можно просто поговорить. У него руки по локоть в крови. Не чужой — твоей, если он заподозрит, что ты знаешь больше, чем должен.
— Я не собираюсь с ним говорить, — ответил Лев, сжимая кинжал в руке. — Я собираюсь показать ему это и посмотреть, что он будет делать.
Она подошла к нему, взяла его за руку. Её пальцы были холодными.
— Если ты покажешь ему кинжал, он попытается его забрать. Ты готов к этому? Ты готов к тому, что он попытается тебя убить?
— Я готов ко всему, что будет после того, как я нажму на спуск, — сказал Лев. — Но я уже понял, что стрелять не буду. Я не умею.
Она долго смотрела на него. Потом кивнула.
— Я знаю, где он живёт. Но ты должен быть готов к тому, что он скажет тебе то, чего ты не хочешь слышать.
— Я привык, — сказал Лев.
Бар на Тверской был старым, с тёмным деревом и пожелтевшими от табака стенами. В углу с треском играл радиоприёмник. Запах джина, дешёвого парфюма и намокших пальто смешивался с холодным воздухом, проникающим через щели в окнах.
Лев сидел за столиком у окна, где мутное стекло было испещрено трещинами, похожими на паутину. В его руке был стакан с виски. Он смотрел на ночной город — мокрый, подсвеченный оранжевым светом фонарей, отражающихся в лужах.
Рядом сидел человек с красным лицом и рассказывал о своей бывшей жене. Его голос звучал глухо, будто доносился из-под воды.
— Ты бы видел, что она сделала, — говорил он. — Увела всех моих друзей. И бизнес забрала.
— Бывает, — сказал Лев, делая глоток.
Он заказал ещё один виски. Когда стакан опустел, он повернулся к мужику и с грустной усмешкой сказал:
— Я не выстрелил. Я держал его на мушке и не выстрелил.
— Ты про что? — спросил мужик, но Лев уже встал, бросил на стойку мятую купюру и вышел на улицу, оставив за собой запах виски и пыли.
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.