«ШАНС»

Сейчас
Лев вышел от Игоря и сел в машину к Мире. Дождь уже усилился, и капли барабанили по металлической крыше, создавая ритмичный шум. Мира сидела за рулём, сжав пальцы на руле, и смотрела на него с тревогой.

— Что он сказал?
— Он сказал, что я был там.
— Где?
— На вечеринке. У Вольского. Он сказал, что я был пьян и не помню этого.

Мира замерла. Её лицо стало бледным даже в полумраке салона, где пахло влажной тканью и сыростью.

— Это может быть правдой?
— Я не знаю, — сказал Лев, глядя в пустоту перед собой. Через залитое дождём стекло он видел, как по улице бегут люди, прячась под зонтами. — Я не помню ничего.

Она дотронулась до его руки.

— Ты не такой, как они.
— Ты не знаешь, что я такое.
— Я знаю, что ты спасал меня. Знаю, что ты ищешь правду. Знаю, что ты не стрелял тогда, потому что боялся убить ребёнка.
— Это не делает меня хорошим.
— Это делает тебя человеком, — сказала она. — И этого достаточно.

В салоне повисла тишина, нарушаемая лишь звуком дождя и далёким гулом машин.

10 лет назад
Мира стояла у старого стола в своей мастерской. На столе лежали разрозненные фрагменты пергамента, старые карты и книги в кожаных переплётах. В комнате пахло воском, деревом и временем.

Она расшифровала почти всё. Оставалось только одно слово — последнее, которое связывало все нити воедино.

Она провела пальцем по бумаге и прочитала вслух:

— Шанс.

Она улыбнулась, закрыла книгу и убрала её в ящик.